爸爸

作者：袁婵

你每往前一步

我就下陷一点

柏拉图的洞穴

不是摇篮

是你的影像

从圆形的光孔映出

我守护你的雨伞

它炸裂是子弹

合上是沉默的箭矢

爸爸

如果你所谓的正义的冰块

在一些地方坚硬

一些地方消融

你是不是可以考虑回来

陪我

吃完这包冷掉的薯条

我试着爬起

跪上纸盒

翻过众人目视的椅背

你的声音高过所有风筝、云彩

我转身捂住身体

不确定自己的立场

想得到什么呢？

是玩具、坚果、蘑菇

还是番茄酱和芭蕾舞鞋

爸爸？

有人还在低语而你

忽然终止

你变语态的高亢为动作的果决

回来

拿起剩下的橙汁和伞

没有任何关于遗弃和等待的解释

离开

像风筝和云彩

我跳下椅背跟随你了

爸爸

你知道的

所以才放心地

几步并作一步

极速向前

可爸爸

你从未看到我

在冰冻的橙汁里颤抖

暴雨冲垮了洞穴

——不是摇篮

是你

给我的

幻影

独自在光里幽微

袁婵，日常作画，偶尔写诗。